Viejos escritos, mismas sensaciones.

Las imàgenes de la realidad y la fantasìa pasaban nuevamente por mi confudida cabeza. Soplos de ideas sin sentido, universales, perdidas entre los juicios emocionales, me destruyen dìa a dìa. Dìa a dìa, pierdo las fuerzas, para seguir en este circo lleno de estùpidos. La "utopìa" del amar la tengo tan cerca, que prefiero descartarla. Que sea solo eso una "utopìa", suena muy lindo el clichè, pero no es nada màs que eso, otro maldito clichè de este mundo. Un fetiche que usamos para ser màs sensibles, al carajo con eso. El mundo es de los insensibles, que se aprovechan de los estùpidos que todavìa creen en que el mundo se basa en tratados eternos de como comportarse o en gesticulaciones propias de un niño con sìndrome de down. Las imàgenes pasan, me alejo de ellas. Me inmovilizo mientras el vacìo me consume. Agrego a mi lista de personalidades que lo imposible corre mi sangre. Me insencibilizo mientras dios juega a ser un mal titiritero.
Dejo que pasen. Por que no me corresponden, ni me corresponderàn. Los corazones vuelan por los zurcos. Todo es mas lento y mas doloroso. Ya no sè que tiempo estoy viviendo, nada me sorprende. Pero me sorprende tu manera de mirar. Esos ojos que ayer eran grises ahora estan blancos, sucios y confundidos... me encantan en parte. Me suicido entre el viento, pero no siento nada. Vuelo como un paraguas, pero no hay respuesta. Quiero progresar, pero obtengo retrocesos.

No hay nada más doloroso que saber que sobre nosotros sólo tenemos capas y capas de memorias.